晨雾还没散尽时，老街的青石板路就响了。
卖豆腐的王婶刚支起摊子，竹篮里的豆腐还带着水汽，就见一个身影从巷口晃进来——旧蓝布衫洗得发白，腰间系着条褪色的绸布，脚踩一双千层底布鞋，肩上搭着个鼓鼓囊囊的包袱，头发有点乱，却遮不住那双眼睛，亮得像浸了泉水的黑曜石，嘴角总挂着点若有若无的笑，像刚偷喝了半两烧刀子，浑身上下透着股“不正经”的洒脱。
“老李，今儿个还吃阳春面？”面馆老板赵叔正擦桌子，看见他，手里的抹布都停了半拍。
他点点头，在靠窗的位置坐下，从包袱里摸出个粗瓷碗，往桌上一墩：“老规矩，多放辣，少放醋。”
赵叔笑骂了句“你这胃口，比俺家的狗还实在”，转身去灶上煮面，面馆里渐渐热闹起来，卖菜的吆喝、孩子的哭闹、铜钱碰撞的脆响，混着面汤的香气，在晨光里打着旋儿，他捧着碗，听着这些声响，眼睛弯成月牙儿，偶尔夹一筷子辣油拌的面，吸溜一声，吃得满头大汗，却像把整个市井的烟火气都吞进了肚子里。
“听说了没？东街的张大户家，昨儿夜里闹贼了！”邻桌的汉子压低声音，却掩不住兴奋，“说是贼不走空，把地窖里的老酒都搬空了，留了张纸条，上头写着‘俺去也’！”
他夹面的手顿了顿，抬头看那汉子，嘴角那点笑更深了，赵叔端着热汤过来，把碗往他面前推了推：“你呀，少听这些八卦，当年你那‘俺去也’，可比这贼潇洒多了。”
他没接话，只是低头吹了吹面汤，热气熏得眼眶有点发潮。
十年前，他也是在这面馆，那时他刚从镖局出来，一身本事没处使，整天在老街晃荡，跟赵叔学煮面，跟王婶唠嗑，跟孩子们踢毽子，后来家里来信，说老娘病重，让他回去，那天晚上，他坐在面馆门口，看着满天星子，手里攥着攒了半年的铜钱，赵叔给他端了碗面，卧了两个荷包蛋：“回去吧，老人要紧。”
他点了点头，吃完面，把碗洗得干干净净，背上包袱，转身要走，赵叔在后面喊：“啥时候回来？”
他回头，月光照在他脸上，亮得晃眼，他咧嘴一笑，摆了摆手，声音清亮得像敲锣：“俺去也！”
说完，头也不回地走进夜色里，背影被拉得老长，像一匹脱缰的野马，再没回头。
后来他再回来，老娘已经不在了，老街也变了模样，王婶的豆腐摊换成了水果店，赵叔的面馆多了几张塑料桌椅，孩子们长大了，成了家，连踢毽子的地方都停了汽车，可他还是喜欢来，坐在靠窗的位置，吃一碗阳春面，听那些陈年旧事，就像时光从未走远。
面吃完了，他放下碗，从包袱里摸出几个铜钱，轻轻放在桌上，赵叔探头一看，愣住了：“这……这咋给这么多？”
他站起来，拍了拍身上的灰，背起包袱，阳光透过窗棂，照在他脸上，落在他肩上，像给他镀了层金，他回头，对赵叔笑了笑，露出两颗虎牙，还是十年前的样子，一点没变。
“赵叔，”他说，声音还是那么清亮，“俺去也。”
说完，他推开门，晨风卷着雾气涌进来，吹得他蓝布衫的下摆直晃，他没回头，一步一步，沿着青石板路往巷口走，背影渐渐消失在雾里，像一滴水落进江海，没留下一点痕迹，只有那“俺去也”三个字，还在面馆里飘着，混着面香、人声、风声，成了老街最洒脱的注脚。
赵叔站在门口，望着巷口，喃喃自语：“这老小子，还是这么没心没肺。” 可嘴角却扬了起来，像是在替他高兴——有些人啊，就像天上的云，风一吹，就走了，可风停了，云还会回来，或者，去更远的地方，活得自在，活得痛快。
风又起了，卷起几片落叶，打着旋儿，追着那“俺去也”的背影,往远处去了。
