18岁像一本被风突然翻开的日记，页码还带着新纸的毛边，字迹是少年人特有的潦草与热烈，而“馃崐馃崋”这四个字，像夹在书页里的干花瓣，轻轻一碰，就漾开那年夏天的甜——不是蜜的齁，是带着晨露的清、炉火的暖，是时光偷偷藏起来的,关于成长的小确幸。
馃崐：清晨六点的灶台，和奶奶的“未完成”
18岁前的最后一个冬天，我在课桌上堆叠的试卷里熬红了眼，每天清晨五点半，闹钟还没响，厨房就传来“叮叮当当”的声响，是奶奶在给我煮面，她总说：“十八岁是大人了，得吃饱才有力气闯。”
灶上的铝锅咕嘟咕嘟冒着白汽，她把荷包蛋滑进面锅，蛋白像小云朵一样慢慢舒展，再用筷子轻轻搅散，撒上一把翠绿的葱花，盛面时，她总把最大的荷包蛋挑到我碗里，自己却端着碗边的小碟，里面只有几根面条和汤底。“我吃过了，你快吃，凉了就坨了。”她嘴上这么说，却总在我吃完后，端起我的碗把剩下的汤喝完。
后来我才知道，她每天五点半起床，其实是为了给我热昨晚剩的饭菜——她总说“隔夜饭有营养”，却偷偷给自己煮白粥配咸菜，那碗面里的“馃崐”，是奶奶藏在唠叨里的爱，是18岁前最温柔的未完成：她还没来得及教我炖汤，我就背上行囊去了远方；她总说“等你回来”，却先一步去了没有灶台的远方，如今每次吃面，我总会多加一个荷包蛋，像她当年那样，把“甜”悄悄藏进生活褶皱里。
馃崋：毕业礼上的纸飞机，和未说出口的“谢谢”
18岁的夏天，教室里挂满了写满祝福的横幅，黑板上的粉笔字被擦了又写，最后只剩下“前程似锦”四个大字，毕业典礼那天，班长抱着一个纸箱走上讲台，里面是全班同学写的信。“每个人都要念一封，”他说，“写给18岁的自己。”
我抽到的是同桌小A的信，她歪歪扭扭的字写着：“记得吗？高三冬天你帮我打热水，把我的保温杯摔裂了，却偷偷买了新的赔我，其实我知道那是你攒了半个月的零花钱，谢谢你呀，笨蛋，陪我熬过了无数个刷题的夜晚。”
我站在台上，念自己的信时声音发抖：“谢谢后桌的男生，总在我熬夜刷题时，默默把我的椅子摆正；谢谢前排的女生，把我的错题本借我，用红笔标出‘这个知识点老师刚讲过’；谢谢老师，在我考砸时说‘没关系，你只是还没找到节奏’。”
念到一半，我哭了，台下的同学也在哭，有人举着手机拍，有人小声说“别哭啊”，班长突然喊：“大家把纸飞机折起来，一起扔出去！”几百只纸飞机载着18岁的祝福飞向窗外，阳光穿过机翼，在空中划出闪亮的弧线，那一刻，“馃崋”是纸飞机翅膀上的光，是少年人眼里的泪，是未说出口的“谢谢”和“再见”——我们以为18岁是终点，原来它是起点，带着无数人的期待,飞向更远的地方。
18岁：自己的馃崐馃崋，是自己种出来的
18岁生日那天，我没有和家人一起过，而是独自去了海边，凌晨四点，沙滩上还带着露水的凉意，我坐在礁石上，看着天慢慢亮起来，从墨蓝变成鱼肚白，再染上金红。
手机响了，是妈妈发来的消息：“囡囡，生日快乐，奶奶在的时候总说，18岁要自己给自己煮碗面，里面要卧两个蛋，一个代表过去，一个代表未来，我们给你煮了，你记得吃。”
我看着海浪拍打礁石，突然明白，“馃崐馃崋”从来不是别人给的，是自己种出来的，奶奶灶台上的烟火气，同学纸飞机里的祝福，妈妈凌晨发来的消息，这些“甜”像种子，落在18岁的土壤里，长成了我的勇气。
后来我学会了自己煮面，两个荷包蛋永远不破；遇到困难时，我会想起毕业典礼上的纸飞机，告诉自己“飞得再高，也要记得起飞的地方”；每次路过海边，我会坐在礁石上，等天亮，告诉自己：“18岁的你，已经能自己给生活加糖了。”
18岁的“馃崐馃崋”，是藏在时光褶皱里的甜，是奶奶的灶台、同学的纸飞机、自己的勇气，它告诉我们，成长不是告别，而是带着这些“甜”，继续往前走，就像海边的日出，无论黑夜多长，总会带着光，照亮18岁的路，也照亮未来的每一步。
18岁的你，也一定有自己的“馃崐馃崋”吧？那是生活偷偷藏起来的糖，等你长大,再慢慢尝。
